Últimamente he decidido dejar los clásicos un poco de lado para empezar a buscar autores nuevos, y gracias al mundo del blog me he topado con una excelente trilogía: “Los Juegos del Hambre” de Suzanne Collins. Asi que hoy he decidido escribir sobre la primera parte de esta trilogía, compuesta además por los libros de “En llamas” y “Sinsajo”.

Los Juegos del Hambre, primera parte de la historia, se desarrolla dentro de un mundo post apocalíptico, donde todo ha quedado reducido a 12 distritos regidos por el Capitolio, la central del autoritario gobierno. En este nuevo mundo los recursos básicos son limitados y la mayor parte de lo que producen los distritos pasan a manos del Capitolio.

El distrito 12, el distrito más pobre de todos, es donde Katniss, nuestra protagonista, ha vivido durante los 16 años de su vida y gracias a su gran habilidad para el arco y la flecha, ella y su amigo Gale se dedican a la caza furtiva que les ha ayudado a sobrevivir y mantener a sus familias. La muerte de su padre, en las minas de carbón, cuando ella era pequeña y su precario modo de vida, la han hecho una muchacha fuerte, orgullosa e independiente que daría todo por lo que más ama: su hermana menor Prim.

Sin embargo, la pobreza no es el principal problema de Katniss o de todo el distrito, existe algo mucho más grande y que envuelve a todos los distritos, menos al Capitolio, que son “Los Juegos del Hambre”, un torneo que nació como venganza del Capitolio hacia sus distritos por haber participado en la revolución, organizada hace muchos años, del desaparecido distrito 13.

Los Juegos del hambre consisten en que los participantes de cada distrito sobrevivan dentro de una arena bajo inclementes condiciones de vida y que luchen a muerte hasta que solo uno sobreviva y se proclame ganador, como si fuera poco, todo el desarrollo de los juegos es transmitido por televisión a todos los habitantes. El ganador de los juego tendrá comida de sobra para su distrito todo el año y una vida cómoda para sí mismo y los suyos el resto de su vida, de manera que la motivación por ganar el premio y el instinto de supervivencia lo convierte en un cruel reality show.

La elección de los participantes es al azar en cada distrito, todos los años cada uno, debe enviar dos participantes, un chico y una chica conocidos como “tributos”. Estos tributos deben ser jóvenes entre 12 y 18 años, y cuando Prim sale sorteada para los juegos, Katniss se ofrece de voluntaria en su lugar para salvarla de su destino. Mientras tanto, el otro tributo del distrito 12 es Peeta, hijo de unos panaderos, quien nunca ha sido amigo de Katniss, pero que desde el principio se muestra noble y generoso con ella.

El haber visto durante mucho tiempo los juegos en televisión, le ha dejado muy en claro a nuestra protagonista que las personas que más inofensivas parecen, se vuelven sanguinarios asesinos dentro de la arena, lo que origina que tenga dudas y desconfíe de su compañero. Pero aún así se siente incapaz de matarlo, ya que hace mucho tiempo, él le hizo un favor que prácticamente le salvó la vida y aún se lo debe, de manera que sus sentimientos son muy confusos. Y es así como Katniss y Peeta terminan en Los Juegos Del Hambre, donde solo uno o quizás ninguno de los dos, volverá a casa.

Dentro de la arena, nuestros jóvenes protagonistas, no solo se enfrentaran a las terribles trampas puestas por los vigilantes, supervisores y organizadores de los juegos, que harán de su estadía un infierno, para el deleite del público del Capitolio, también deberán enfrentarse a gente mucho más preparada que ellos, principalmente tributos de los distritos más ricos que llevan toda una vida entrenando para estos juegos, considerándolos más una cuestión de honor que de supervivencia. Además ambos tendrán que ofrecer un buen show para conseguir patrocinadores que los ayuden enviándoles comida y otros recursos que necesiten, ya que después todo, eso es lo que son los juegos, un espectáculo. Pero aunque las situaciones a las que se enfrentan son terriblemente peligrosas, se demuestra que siempre haya ocasiones para mostrar lealtad, compasión, amistad y amor.

En conclusión, Collins nos ha dado una novela fantástica, donde el romance, la ficción y la aventura, han sido utilizados en tan buenas dosis que han convertido este libro en un fenómeno literario con miles de fanáticos en todo el mundo. Como dato adicional, pronto veremos la adaptación cinematográfica de ésta trilogía, así que se será todo un boom, pero es recomendable leerlo antes de juzgado y tacharlo como libro frívolo. Tampoco debería estar encasillado dentro de “Literatura Juvenil” o “libro para mujeres”, ya que la buena literatura no tiene edad ni género, por lo tanto esta trilogía puede ser muy disfrutada por todo tipo de lectores, sobre todo, los apasionados, como yo, de los mundos fantásticos.

Escrito por @kemisa21 / http://kemisa21.blogspot.com/

Para los que se la perdieron, publicamos la entrevista que le hizo el gran César Vallejo a otro grande, José María Eguren, dos poetas peruanos que revolucionaron nuestra poseía y que en su momento no fueron reconocidos. Dicen que los genios se reconocen entre sí y éste es el caso, Vallejo es amigo de Eguren, ambos lo eran de Mariátegui, los tres admiraban a Valdelomar y los cuatro a Manuel Gonzales Prada. Estos célebres peruanos iluminaron el siglo pasado y pusieron los cimientos de la intelectualidad contemporánea.

Sin más rodeos, los dejamos con la entrevista publicada en el blog de La Morsa, quien además sostiene que esta joya fue sacada a la luz por Nino Bariola, un joven sociólogo que halló dicho texto en La Semana, de Trujillo. Data del 30 de marzo de 1918.

Con José María Eguren

Por César Vallejo
Desde Lima

El gran simbolista de “El Dios de la centella”, me dice con cierta amargura:

- ¡Oh, cuánto hay que luchar; cuánto se me ha combatido! Al iniciarme, amigos de alguna autoridad en estas cosas, me desalentaban siempre. Y yo, como usted comprende, al fin empezaba a creer que me estaba equivocando. Sólo, algún tiempo después, celebró González Prada mi verso.

Mientras se deslíe su voz ágil, cordial y hondamente sinuosa, sus ojos, de un sombrío alucinado, parecen buscar los recuerdos, y vagan por la sala lentamente.

El poeta Eguren es de talla mediana. En su rostro, de noble tono blanco algo tostado, sus treinta y seis años balbucean ya algunas líneas otoñales. Sus maneras espontáneas, cortadas en distinción y fluidez, inspiran desde el primer momento devoción y simpatía.

Nos habla; y sus explicaciones de algunos de sus símbolos nos sugieren las más raras ilusiones. Se me antoja un príncipe oriental que viaja en pos de sacras bayaderas imposibles.

- ¿Desde sus primeros ensayos -le pregunto- su manera ha sido la misma de ahora?
- Sí -me responde, con viva alegría-. Con un solo breve paréntesis de romanticismo. Muchas de las maestrías de Rubén Darío -agrega- las tuve yo, antes de que se conocieran aquéllas aquí. Sólo que, hasta hace poco no más, ningún periódico quiso publicar mis versos. Yo, desde luego, nunca me expuse a un rechazo. Pero, ya sabe usted, nadie los aceptaba.

Después, me relata sus largos años de aislamiento literario, que habían de ser tan fecundos para las letras americanas.

- Y el simbolismo se ha impuesto ya en América -me dice con acento y rotundidad-. El simbolismo de la frase, esto es, el francés, existe ya consolidado en el continente; y en cuanto al simbolismo de pensamiento, también, pero con matices muy diversos. Por ejemplo, mi tendencia es distinta de cualquiera otra, según dice González Prada. Así es que, como usted ve, es imposible fijar una fisonomía compendial de la poesía americana presente.

Eguren se entusiasma y goza visiblemente en sus charlas sobre arte.

Me obsequia un aromático “inglés”, y entre humo y humo pasan por nuestros labios los nombres de Goncourt, Flaubert, de Leconte de Lisle y de algunos literatos americanos y nacionales, entremezclados de algún verso divino y eterno.

- Yo y usted tenemos que luchar mucho -me dice, con gesto de suave resignación.
- Pero usted ya ha triunfado en toda la América -le arguyo-. ¿Qué noticias tiene de afuera?
- En Argentina, Chile, Ecuador, Colombia, sé que me conocen y que reproducen con entusiasmo mis versos. Mantengo, además, numerosas relaciones con los intelectuales de esos países. En lo demás, ya veremos, ya veremos, pues todavía…

(Por mi mente pasan el dolor y el genio incomprendido, por su siglo, de Verlaine, de Poe, de Baudelaire).

- ¿Y en Trujillo? -me pregunta Eguren con vivo interés.

Yo ante esta pregunta me turbo; y sin hallar cómo salir del paso, me revuelvo y cambio de actitud en el diván, hasta que, al fin, como alentado súbitamente por un recuerdo, le respondo:

- En Trujillo…

Eguren me interrumpe, y me habla de los escritores de allá, amigos míos, para quienes dedica frases de entusiasta elogio.

- Además -redondea sus palabras con fina galantería- Trujillo es una ciudad simpática para mí, y creo que posee bastante cultura. Yo le doy las gracias.

Al despedirme, el día había volado.

De regreso, miro Barranco, con sus calles rectas pobladas de alamedas; con sus helechos arborescentes y sus pinos. Los chalets, de los más variados estilos, muestran jardines de pulcra elegancia y los vestíbulos abiertos a las brisas vespertinas; las lujosas residencias del confort burgués.

La hora virgiliana, turquesa y verde enérgico. Y el mar de rica plata.

César Vallejo La Semana, Trujillo, N° 2 30 de marzo de 1918

 

Tomado de: http://www.elmorsa.pe/2010/09/08/vallejo-entrevista-a-eguren-1918/

El diario El País hizo un recuento de los personajes que en muchos casos humanizaron los cuentos o novelas porque mostraron al hombre un poco más terrenal, sacándose ese traje de moralina y dejándose llevar un poco más por el animal que es y siempre fue. En épocas distintas, el personaje de la prostituta siempre expuso la realidad, la sociedad tal y como era, con sus vacíos, soledades, libido, perversión, costumbres, dominio, necesidades innatas.

Desde María Magdalena, en la Biblia, hasta las calurosas mujeres de Pantaleón y las visitadoras de Vargas Llosa, pasando por Delgadina de Memorias de mis putas tristes, de García Márquez y terminando, quizás en las célebres mujeres del jirón Huatica de nuestra Lima no tan antigua, las prostitutas legaron también a otras artes aparte de la literatura, dejando impresa su huella de sinceridad, su capacidad histriónica y dominio ante el siempre débil hombre.

El artículo fue inspirado por la reedición de El Libro de Monelle, de Marcel Schwob, cuyas narraciones –según indica El País- combinan la fantasía del cuento de hadas con la poesía más macabra.

“Un libro entre tierno y terrible que le fue inspirado al crítico y escritor francés por la joven prostituta Monelle (Louise en la realidad) que falleció prematuramente de tuberculosis dejándole a Schwob el corazón destrozado”, señala.

Los dejamos con algunos extractos del artículo:

En la literatura grecolatina hay varias formas de ver la prostitución, desde la más modesta y miserable hasta la más sublimada”, explica Emilio Suárez, catedrático de Literatura de la Universidad Pompeu Fabra.

En la comedia griega y latina, agrega el catedrático, “aparecen personajes de prostitutas (y prostitutos), generalmente se refieren a ellos de manera irónica y les meten puyas. En el Satiricón de Petronio se describe a veces el mundo más sórdido y masivo de los lupanares romanos. Y el poeta Arquíloco difama a sus enemigos atribuyéndoles a sus hijas prácticas propias de la prostitución”. Sin olvidar a las prostitutas sagradas, como las sacerdotisas en el templo fenicio de Astarté donde “la pasión se veía como el ámbito de dioses como Eros o Afrodita, y Gorgias disculpa así el adulterio de Helena de Troya”.

La prostitución aparece en obras medievales como Los Cuentos de Canterbury de Chaucer o el Decamerón de Bocaccio, en los que frecuentemente se ve a las prostitutas como mujeres que engañan, enamoran y se llevan la fortuna de los burlados. También aparecen obras como La Celestina con presencia, en tono de picaresca, de las meretrices. En el Romanticismo “la eclosión de la mujer y sus derechos, incluso antes de las sufragistas, da una visión idealista de la prostituta. En la novela gótica, por ejemplo, como mujer dueña de su cuerpo y de su destino. La literatura las ve con simpatía, como libertarias”, explica Javier Aparicio, profesor de literatura de la Universidad Pompeu Fabra. Un ejemplo podría ser la Clarissa de Samuel Richardson.

“En todas las épocas en las que la literatura ha tenido carácter social, la figura de la prostituta ha sido frecuente”, recuerda Aparicio, quien añade que “en los realismos del XIX se asocia la prostitución al mundo de la marginalidad, como producto de la degradación de la sociedad”, como es el caso de Naná, de Émile Zola. La situación cambia a principios del siglo XX, con la llegada de las vanguardias histórica, donde la prostituta suele aparecer como una mujer liberada y culta, dueña de su cuerpo.

“En los años 20 y 30 del siglo pasado vuelve la mujer liberal, que no es necesariamente una prostituta que cobra por sus servicios, pero sí una mujer que frecuenta el sexo de manera natural, algo que no encaja en la burguesía, que tienen una vida fuera de los cánones”, asegura Aparicio. Ya en el siglo XX, algunos ejemplos de su presencia son La Romana, de Alberto Moravia; El palacio de las bellas durmientes, de Yasunari Kawabata; Pantaleón y las Visitadoras de Mario Vargas Llosa; o El lugar sin límites, de José Donoso.

“Por lo demás, en la literatura siempre ha habido interés por las putas, sin duda porque, como decía Engels, la prostitución y el adulterio no son una amenaza para el matrimonio burgués, sino parte de él”, explica el escritor Rafael Reig, cuya tesis doctoral fue Mujeres por entregas: la prostituta en la novela del XIX. “A mí, en literatura, lo que me interesa de las putas es que ofrecen de inmediato su cuerpo, a cualquiera, pero sus sentimientos son inaccesibles para todos. El símbolo de esto es la leyenda de que las putas no se dejan besar en la boca. Esto me parece fascinante y una visión que se subleva contra la norma: la intimidad no está entre las piernas, sino dentro de una misma. En ese sentido, las putas llevan al extremo la alienación que provoca el capitalismo, la ponen en evidencia al convertir su cuerpo en herramienta de trabajo, como cualquier albañil”.

Leer artículo completo en: http://cultura.elpais.com/cultura/2012/04/03/actualidad/1333435247_518080.html

¿Los peruanos podemos dominar el mundo aparte de subyugar con nuestra comida? ¿Podemos ser una potencia mundial? ¿Podemos darnos el lujo de no tener TLCs, ALBAs ni CIDH, o VIH o PPC y PKK? Sí podemos y este manifiesto lo confirma. 

Manifiesto Rexluskiano

 Soundtrack: RICHARD STRAUSS – SPRACH ZARATHUSTRA.

Existen muchas respuestas para una pregunta y un pisapapeles no sólo sirve para tirárselo en la cabeza al gerente sino también de ancla para una nave espacial. Este manifiesto está hecho para mostrar cómo los peruanos podemos dominar el mundo. La escuela, la iglesia, el gobierno y el matrimonio están hechos para una sociedad industrial. Venga usted al futuro, conozca la Gradual Progresiva, una moderna ideología que hará bailar calatos en su tumba a Mariátegui, Marx, Mao y Miau.

En el torbellino de nuestros días, muchas cosas se dicen para salvar a la nación. La mayoría son tonteras. Todos rescatan las cenizas del pasado para cancelar nuestro futuro en prolijas declamaciones patrióticas; en verdad lo que rescatan son sus pingues haciendas. Las pocas mentes lúcidas que intentan alumbrar el camino, son vilipendiadas, arrasadas, defenestradas, cubiertas del barro del improperio para ser finalmente ridiculizadas por idealistas.

¡No nos quejemos! Siempre ha sido así, al menos desde que se jodió el Perú. Pero, ¿posee el hombre actual, el hombre peruano las suficientes agallas para dejarse de jeremiadas y mamar directamente de la gloria? ¿Tendrá los greguescos bien puestos para llegar ser campeón?

No olvidemos que todos (repitamos todos: “Todos”) los intentos para ganarnos el país, para conquistar el Perú, obtener justicia social, pan, caramelos y toffe han resultado sino vanos, incompletos, incomprendidos y desgraciados.

Sentimos simpatía por las buenas intenciones, tomaremos lo mejor de ellas pero no habrá inhibición para acusar a los que juraron por el dinero para comprar a sus deidades.

Dejamos sentado pues que hasta ahora abuelos, padres e hijos hemos evitado el camino del desarrollo total y esquivado el progreso tan bien que nuestro nombre ya es un paradigma, “cuando lo inverosímil se vuelve común, se llama Perú”, tanto así que la frase del buen Erasmo parecería que fue hecha para este atrofiado país: “In regione caecorum, rex est luscus”.

Es bueno entonces expresar lo que llamaremos en este MANIFIESTO como nuestras Especulaciones, que se llamarán así por la sencilla razón que no nos sentimos profetas, sabios, doctores, ingenieros, generales, iluminados, arquitectos ni amautas para definir con precisión, “estas no son promesas, estas son generalidades”. No somos pretenciosos, pero ya que todos han errado el tiro no estaría demás ver, por otro lado, que el pensamiento paralelo está en boga. Por ello, nos atrevemos a decir:

(uno) El Perú está infectado por peruanos. No son los extranjeros que nos roban, no es el imperialismo el que nos cosecha. Somos nosotros mismos comiéndonos de la mano. Somos los cangrejos en el balde con tapa. Nuestro honor y nuestra dignidad reposan en la bandera o en las boletas de pago. Mientras los valores duermen en colores que se balancean cada 28 de julio, los peruanos nos cebamos, nos aniquilamos, empujamos el carro en todas las direcciones a la vez, nos fagocitamos. Somos flojos por antonomasia y si pudiéramos moriríamos comiendo mazamorra de chancho, regocijados en la pureza del manjar blanco. Somos una gangrena terrible y caníbal.
(dos) Para detener la infección hay que emplear otra infección. Es preciso construir una villa cercada con carácter privado, una organización que emplee los mismos procesos de producción de una compañía moderna, si es preciso las ventajas de un ente cultural, no gubernamental o religioso con el objeto de buscar su autonomía. Las personas que ingresen dentro de su cerco serán seleccionadas, peruanos del futuro, hombres íntegros, capaces, dignos e inteligentes. Esta especie de pequeño país privado comprará terrenos poco a poco hasta cubrir todo el territorio nacional. Su crecimiento se detendrá hasta que se resuelvan los conflictos internos que todo organismo en su evolución crea. Este proceso de infección se llamará como nombre tentativo La Gradual Progresiva.

(tres) Los principios que rijan dentro La Gradual Progresiva serán los de la razón, inteligencia y poder mental. La violencia será desterrada por ser un recurso de primates, el box por ejemplo no será un deporte, no porque tengamos miedo arañarnos sino porque su intención es golpear al rival y hacerle daño. En este caso la intención vale más que el hecho. Será reemplazado por el Street Fighter o el Tekken, la realidad virtual hará maravillas para quien añore buscarle la crisma al prójimo sin dañarlo. La planificación se hará mediante la psicohistoria, las matemáticas no serán obligatorias y la milicia en lo posible será remplazada por máquinas. El concho telúrico de acometividad que tenemos implantado todos los cholos será desterrado para siempre de nuestros genes.

Para terminar este breve diserto, dejamos libre la incorporación de nuevos pensamientos profundos que nos ayuden a mejorar, optimizar y corregir su cuestión. Este manifiesto queda libre a voluntarios con ideas, equipo, dinero y manutención. Serán bien recibidos, por ahora somos pocos pero pronto cubriremos al país. Para dejarlos finalmente nada mejor que decirles que una vez que terminemos con el proyecto, cosa que tal vez no veamos nosotros sino nuestros hijos, las carreteras correrán solas, haremos las casas de ochenta pisos, buques y aviones en pelotón y las corvinas sobre las olas, las olas, nadarán fritas con su limón.

¡Viva El Perú!
¡Qué repiquen en Yungay!

Lima 28 de Julio 2010.
El Kernel Comando Rexluskiano V. 1.0. Prueba Alpha.

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Autor: Art Mustango. Miembro honorario del Club Asterión 3.5, rockstar de bares, terror de las meseras y chamán ilustrado de Las Huaringas (Te trae al ser amado, reintegra a la sociedad a tus conejos y vuelve imperialistas a tus cuyes). Ha pasado por varias universidades, en su época de taxista, y ha encontrado muchas veces el secreto de la vida y de la muerte, pero la perdió en una de sus borracheras por el Centro de Lima. Actualmente viene gestando su segunda obra… por no usar anticonceptivos. 

Foto: ClanPerú0.8

El artista estadounidense usó 4242 cubos y la obra total pesa 454 kilos. Esta obra, para muchos es un símbolo de la paciencia, el entusiasmo y la perseverancia.

El nombre de la obra es alusivo al título del discurso más famoso de Luther King: “I have a dream”.

Fecteau, que lleva buena parte de su vida resolviendo cubos de Rubik, hizo las combinaciones correctas para que en conjunto formaran el dibujo como si se tratara de píxeles.

La obra estuvo entre las 50 mejores obras de las más de 1.700 que se presentaron ese año en la edición de 2010 de ArtPrize, pero no ganó ningún premio. Lo triste fue final que tuvo Dream Big.

Tras negociaciones fallidas con interesados en adquirir el mosaico, tuvo que ser desmantelado un mes después de que finalizara el concurso: los cubos eran alquilados y había que devolverlos.

Si quieres saber más sobre la obra del artista, te pasamos su cuenta de Facebook: http://www.facebook.com/buttonpresser

¿Viste muchas películas de Disney? ¿Aún crees que el amor tocará tu puerta? ¿El amor verdadero vendrá en un caballo? ¿Vivirás en un castillo, encerrada, hasta que un príncipe te rescate? Estás mal, hijita…

Ni azules, ni verdes, ni amarillos

¿Qué mente depravadamente optimista eyaculó la idea del hombre como figura de salvación o ente de redención de infortunadas vidas femeninas? Este muchachito, muchas veces ilustrado con cabellos rubios, tez blanca y de profundos y navegables ojos azules –siempre con las posaderas muy bien alojadas en su fiel corcel blanco–, fue denominado como “El príncipe azul”. ¡Tranquilo aristócrata! ¿No te gusta el sol, hijito?

Leer estas historias envenena un tantito el cerebro. Comerse el cuento del eterno “Felices por siempre” no es tarea tan complicada, teniendo en cuenta que la inquietud por leer de los peques oscila entre los 4 y 5 años y…

La receta para este mal

1. Libre albedrio: Dejen que las niñas lean muchos, muchos cuentos con príncipes como protagonistas.
2. Permitan que las niñas los lean 3 veces o más al día: Mañana, tarde y noche, y si se puede de madrugada.
3. Recomendar a la Miss el refuerzo en el colegio.

Y, listo. Su hija en unos años será una linda y amable muchachita sumisa que guste de hacer quequitos y galletitas de anís. Le placerá también escuchar baladas de Radio “A” y, en especial, gozará como cerdo en el lodo con el programa “Secretarias románticas S.A”. Todas las tardes de lunes, al promediar las 3 p.m., se hará la desmayada en la puerta de su domicilio con la ilusa consigna que un apuesto y adinerado hombre, asiduo al hipódromo de Monterrico, llegue y le dé fin a sus angustias con un anillo y una boda de ensueño, con todos los animales del bosque como invitados. Y en un futuro no muy lejano este príncipe le dará la bendición de tener muchos hijos, tantos como para fundar una nación entera.

¡Qué encanto! ¿No?

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Autora: Paola Contreras. Organizadora de eventos, cuentacuentos, vieja chismosa, peligro público.

El día 23 de abril fue elegido como “Día del Libro y del Derecho de Autor”, porque en esa fecha, en 1616, fallecieron los escritores Miguel de Cervantes, William Shakespeare e Inca Garcilaso de la Vega.

Ante ello, la Unión Internacional de Editores propuso esta fecha a la Unesco, con el objetivo de fomentar la cultura y la protección de la propiedad intelectual por medio del derecho de autor. La Unesco la aprobó en París el 15 de noviembre de 1995.

Datos:

• Si bien, se registra como la muerte de los tres escritores en esta fecha, realmente no se trató del mismo día. Cervantes falleció el 22 y fue enterrado el 23. Shakespeare murió el 23 de abril, pero del calendario juliano, que corresponde al 3 de mayo del calendario gregoriano.

• El 23 de abril de 1981 falleció el escritor español Josep Pla.

• El mismo día, pero en 1899, nació Vladimir Nabokov, en San Petersburgo. Autor de Lolita, La defensa, Pálido fuego, entre otras obras.

Datos desalentadores en Perú

• En el 2010, estudiantes peruanos ocuparon el puesto 62 de 65 países de los cinco continentes en comprensión lectora, según los resultados de la prueba del Programa Internacional de Evaluación de Estudiantes (PISA, por sus siglas en inglés).

• La prueba PISA evalúa el rendimiento de los estudiantes de 15 años en esas tres áreas y se lleva a cabo cada tres años.

• Según el Ministerio de Educación, en las áreas urbanas sólo el 35% de estudiantes entiende lo que lee, mientras que en el área rural sólo el 7%.

• Ante estas cifras, el Gobierno propuso incrementar las horas de clase en los colegios estatales, así como la infraestructura. ¿Servirá?

¿Te cansan las presentaciones de libros? ¿Te aburren tanto que prefieres ir a tomar una cerveza al Centro de Lima? ¿Sabes que siempre dirán que el libro es bueno y terminará con la firma de autógrafos y luego todos olvidarán el libro y al autor? Pues lee esto caserito…

Ya no hay crítica, señores

Año 2007. Se presenta “La piedra Alada”, de José Watanabe, uno de los poemarios más aclamados del peruano nikkei, aunque no precisamente el mejor. La expectativa por el libro, o por ver al autor, se refleja en las butacas ocupadas, en las caras angustiadas de la gente que no ha encontrado lugar en el auditorio. El interés del público es comprensible, Watanabe es uno de nuestros mejores poetas, además de buena gente (aunque un poeta no está obligado a caer bien a nadie) y, como pocos, tiene una fanaticada de todas las edades.

Listo. Todos acomodados. El director del Centro Cultural de España inicia el evento. Sentados están el editor, Watanabe y además un catedrático. El ibérico habla sin sobonerías del autor y el libro. Comenta que pocas veces se llena el auditorio y que en España Watanabe es muy pedido en librerías. El editor sonríe. Luego, a manera de lucha libre, el director da la mano (entrega el micrófono) al presentador, un docente y poeta de la San Marcos. Él se rebasa en elogios, lee poemas y lee además un aburrido texto a favor de Watanabe. La gente se mueve incómoda, relaja las nalgas. El editor se preocupa.

Luego habla el editor. Habla del libro, del autor, de la editorial, de los maquinistas de la imprenta, del tipo de tinta, de la solapa de libro, del encolado caliente, de su máquina dobladora. La gente se incomoda y el editor se da cuenta. Pide aplausos para Watanabe. La gente sonríe. El editor sonríe. Y luego presenta a la vedette de la noche.

El poeta habla. Tose. La gente aplaude cada palabra, hay conmoción, alegría, satisfacción, como si todos ellos supieran que pronto nos dejaría el poeta de Laredo. El editor se conmueve. El editor se sonroja. El editor sonríe. Llegan poemas, anécdotas y finalmente termina Watanabe. Aplausos fuertes y a ver si compramos el libro. Luego los autógrafos, las groupies, las fotos, los abrazos. El editor sonríe.

Esta es una escena recurrente. Digamos, si el libro no hubiese sido “La piedra alada” y el autor Watanabe, la presentación se hubiese convertido en una presentación “normal”. ¿Cómo es una presentación “normal”? Pues sigue el mismo rito, solo que raras veces el libro es igual de bueno. Así, tenemos un sinfín de presentaciones donde el editor casi contrata al presentador para que alabe el libro, o si no, el escritor llama a uno de sus amigos (de preferencia el más conocido) para que presente la obra que cambiará el “devenir de la literatura latinoamericana”. El editor entonces sonríe. Si hay prensa mejor, y si el autor posee una familia tipo Jacob, mucho mejor, los libros se venderán.

Volviendo al rito. Este estilo de presentación es una repetición que francamente molesta. Será por ello que cuesta mucho saber con qué libro uno no perderá su tiempo y dinero. Ante este panorama, muchos se preguntan en dónde diablos están los críticos. Pues, una voz se oye desde el último asiento, respondiendo que no hay muchos, o casi nadie. Silbidos del público.

En la década de 1970, Umberto Eco criticaba a los medios de comunicación (las secciones culturales) porque, ya sea por dejadez o por ahorrar dinero (para no contratar un verdadero crítico), los libros eran reseñados por los propios periodistas a vuelo de pájaro, o para facilitarse las cosas pedían la reseña a los editores, o solo entrevistaban al autor y listo, problema resuelto. El autor entonces se desmondongaba en elogios propios y un poco más decía que era la reencarnación misma de Shakespeare o Cervantes. Aunque si decía que era borracho, loco, o asesino, mucho mejor.

En la actualidad carecemos de una verdadera crítica. Si no es muy aburrida, es muy zalamera, o solo tenemos que conformarnos con ensayistas que quieren lucirse a costa de los otros autores. Publican críticas arcanas, de palabras que rebuscan con perros de aduanas y aplican todas las técnicas, o las intentan (el resultado es algo así como la explicación del peritaje del proyecto minero Conga).

Por estos ritos, mucha gente ya descree de las presentaciones. Por ello urge algo nuevo, algo que tal vez es difícil, pero no imposible: empezar a usar la imaginación y la desvergüenza para atraer más personas, más allá de los mismos amigos, familiares o deudores. Y para que no digan que hablo o escribo sólo porque me lo enseñaron en la primaria, propongo lo siguiente:

Inviten en cada presentación a los enemigos del autor. Imaginen a Oswaldo Reynoso presentando un libro de Fernando Ampuero. Vislumbren a Gustavo Faverón criticando en El Averno del Jr. Quilca el nuevo libro de Rodolfo Ybarra. Debería existir un decreto Ley que obligue a los escritores a no ser tan sobones y a no aceptar tanta sobonería junta. Menos delante del público. Que no nos agarren de cojudos. Debería existir (abren los ojos los que nunca entendieron el sarcasmo) un grupo armado tipo Colina, o un grupo de Jueces sin Rostro. Los primeros para amenazar a los sobones, argolleros, poco sinceros. Y los segundos para determinar cuándo una obra es buena y digna de recomendar. El asunto es saber quién elige a estos grupos, de seguro también serían elegidos por argolla. Una vaina muy complicada.

Bueno, quedemos en lo más asequible y económico, que se use la imaginación para presentar cosas más novedosas. Y que en cada prólogo se ponga los defectos del libro. O, para ser más equitativos: cinco defectos y cinco virtudes. Y que en cada presentación haya un enemigo y un amigo. Para balancear. A ver quién logra una mejor performance. Bueno.

Ahora, mientras no sé cómo terminar esto, porque hay mucho que decir y no hay mucho espacio, pienso en cómo hubiera sido ver a Clemente Palma presentando un libro de César Vallejo, luego de saberse que el primero ninguneaba al segundo. Pienso solamente y me preparo para asistir a la presentación del libro de un amigo. Salgo del trabajo, bajo la vejiga y otra vez a la calle, a sortear la vida. Hoy es jueves. El editor sonreirá.

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Autor: Felipe Revueltas (@feliperevueltas)

¿Te aburrías con los libros que te obligaban a leer en el colegio? ¿Te dormías leyendo Ña Catita y El Sargento Canuto? ¿Te emocionaba Don Quijote? De seguro no supieron enseñarte a leerlos o simplemente no los leías porque te sentías obligado y las obligaciones crean inmediata repulsión, en cualquier aspecto de nuestras vidas. 

Pregúntale a los muchachos

Somos los muchachos y muchachas que odian la lectura obligatoria de los colegios. Odiamos obligar. A los 16 años queremos vivir. Hay tantas ganas de soplarse el Ollantay –con sus escenas mega solemnes– como de pasar un fin de semana jugando monopolio con los abuelitos. Lo peor de esos librotes (lo digo por el tamaño) es que no te dicen ni michi. Por eso no compliquemos la literatura, hagámosla más agradable. No queremos que se nos muera el corazón de tanto niño Gollito.

Primero: esos libros no hablan de nosotros. Lo repito, en español: esos libros, señor presidente, no hablan de nuestra vida… Nosotros queremos, con humildad, sentir, aprender y amar hasta enterrar el pico. En resumen: ¡queremos vivir! ¿Nos dirá algo La Eneida cuando ni siquiera sabemos quiénes somos ni a dónde vamos?

Estamos seguro de que hay más libros después de la decrépita Ña Catita (esa abuelita chismosa que todos tenemos que leer cada bendito año). Hay un libro después de mañana. Y mañana, felizmente, es feriado.

Nosotros nunca leímos nada bueno en el colegio. Amamos los libros en el secreto regocijo de la libertad (afuera donde todo se va destruyendo). Sumidos entre sombras macilentas de cuartuchos, nos tiramos madrugadas enteras devorando “La ciudad y los perros”. Amamos los libros, la trepidante poesía, las piernas de Wendy Guerra (puta, la escritora más guapa de todas).

Y la libertad nos dio las mariposas en el estomago del enamorado. Nos hizo caer en la misma pregunta: ¿Nos puede decir algo el pomposo José Santos Chocano cuando tenemos ganas de mear, desde un puente, a los carros que pasan?

Queremos asaltar un terreno descampado y construir una biblioteca del tamaño de Babel y dejarnos de tonteras. Una biblioteca repleto de fuego. Una biblioteca que albergue nuestros corazones y no sólo polvillo eterno. Propongo meterle mamarrata a todos los ejemplares de la vieja chismosa. Vamos a fumigar los ratones idiotas que siguen buscando su queso y las sabidurías vacías de los best sellers (de algunos).

Propongo que la literatura, en los colegios, sea una oportunidad, nunca una venganza. Una salida, nunca una puerta cerrada, un atropello, una OBLIGACIÓN. Propongo acuchillar la modorra hasta quitarnos del pellejo la idea de que leer sólo te ayuda a pasar de año, aprobar un curso, estar un puesto más adelante en las listas de cultura latinoamericana, sacar 20 en la libreta, entrar a San Marcos (la Decana de América).

Hay que perderle miedo a los libros poco correctos (como “Mala Onda”, “Matacabros”, “Los inocentes”, “El guardián entre el centeno”) pero más cercanos al corazón. Novelas que fomentan el gusto por leer. Porque la literatura no sólo es memoria, ni aburrimiento extraño, ni pedantería.

No hay que aprenderse los nombres de los guerreros troyanos, ni la vida del autor para sentir las palabras. Hay que leer con punche todo el Quijote. Ojalá en las vacaciones, pero hay que leerlo porque queremos, no por obligación.

Y si nos mareamos o angustiamos con las vorágines de Faulkner, es porque empiezas a trazar caminos. Basta que te estremezcan las palabras para estar ahí. Porque se trata precisamente de eso: sentir. Hay que entender que leer un buen libro, en fin, es como entrar al pogo más intenso de tu vida –baterías retumbando, guitarras estridentes, mujeres bonitas–, donde uno se saca la mierda y el alma. La mierda que tenemos nosotros y sólo la literatura nos puede curar.

Pregúntennos… nosotros sabemos que los días no perdonan.

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Autor:
Julio Barco. Alumno de Educación de la Universidad Federico Villarreal. Integrante y fundador de la revista literaria Tajo. www.tajo-tajodido.blogspot.com

Carta Abierta
(Para antes de iniciar el evento)

Esta es una carta abierta dedicado a:

Los que vienen solo a presentar su libro.
Los que vienen solo a leer lo suyo y les importa tres carajos disfrutar de otros poetas.
Los que leen poemas sin figuras poéticas y hacen abuso del remate final, tipo chistecito
o sea, el poema devenido en cuento.
Los músicos que hace dos meses aprendieron a tocar la guitarra
y se estudiaron de memoria el cancionero hipón para figurar en el fogón.
Los que usan el truco Borges, de escribir con el diccionario en la mano
y pasar por pensador o filósofo.

Los que usan el surrealismo y no te lo explican ni en subtítulos.
Los que usan el truco Bukowski, escribir bien fácil
y no decir absolutamente nada salvo hip! hip! o snif! Snif!
(…)
Los que creen que solo hay cinco poetas en el mundo,
William Burroughs, Charles Bukowski y Rimbaud, ¿y si me faltan dos y qué?
Los que laburan el poema, los vitivinícolas del verso,
esos que dejan estacionar la hoja escrita uva para ver si resiste el tiempo.
(…)
Los poetas que viven en la calle y usan los ciclos para tener un techo por un par de horas.
Los travestis, prostitutas, linyeras, homos, milicos y bloggers devenidos en poetas,
que uno no sabe si aplaudir su poesía o perdonarles su condición con el aplauso,
como diciendo, qué simpático el puto este (y ojo que tenemos amigos putos y judíos).
Los que escriben nombrando a otro poeta groso en el poema mismo como diciendo,
yo soy amigo de Robertito Juarroz, pibe.

Los conductores de ciclos que leen diez poemas propios cada uno
y al final parece más un espacio individual que colectivo.
Los poetas que repiten ese mejor poema una y otra y otra vez.
Los performers que escriben muy mal pero su performance
transforma su escritura en más o menos algo regular.
(…)
Los que tienen más blogs que poemas.
Los vagos de la escritura que usan el truquito del haiku.
Los que escriben largo y aburrido para compensar el tamaño del pene
o la profundidad de… bueno… ya saben.
Los que se ponen apellidos de escritores famosos, tipo Mario Borges, Esteban Quiroga,
Manuel Kant, para ser encontrados más fácilmente en Google.
Los poetas de talleres de escritura que usan el cuadro de Del Bosco una y otra vez.
Los que leen a Bucay o a Clarín.
Los que tienen como treinta libros inéditos y cincuenta por escribirse.
(…) Los que abusan de la anáfora y del alcohol.
Los que abusan del agüita mineral
y la matanza indiscriminada de lechuga.
Los que aprenden de memoria un solo poema.

Los que se estudiaron lo que van a decir frente al micrófono y hacen que improvisan.
Los vagos que ponen como título del poema, el primer verso.
Y no sabemos si son más vagos los que ponen “sin título” con total desfachatez
y encima con índice incluido.
Los que hacen ensalada de frutas con carne picada y dulce de leche.
Los que defienden su poesía ininteligible, aduciendo que a Borges tampoco lo entendían
porque era un pensador profundo.
Y por último, a los poetas que se pasan para el otro lado, tipo vomito, catarsis,
psicoanálisis de manual, que leen y uno se pregunta… ¿no hay nadie que les avise?…

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Autor:
Javier Saleh, nacido en la Republica de Boedo – Buenos Aires, en 1976. Asiduo escritor
pseudo obsesivo, periodista político sin título, poeta tiempo completo, co-conductor de radio con Marcos Bentos en el programa Cero Coma Nadie, e integrante del grupo La Hernia de Sísifo, actual ciclo de poesía, teatro, radio abierta, música en vivo, y poetas invitados a troche y moche.
www.laherniadesisifo.blogspot.com